Мысли...

К тебе, мои — стремятся мысли. 
Туда... за тридевять земель. 
По звёздам, в лунном коромысле, 
Плывут легко и просто — без идей.

Ах мысли, мысли — что хотите?
Зачем стремитесь вы к нему?
Но поздно. Вот его обитель.
Окно. Край шторы, кимоно.

И в танце закружились с ветром,
Коснувшись глаз и сжатых губ.
Ах если б им не быть поэтом,
То не взлетели б выше труб.

И не было б ночных соитий,
И не кружились в танце до утра — 
Его, мои сливаясь мысли,
Как жаль, что ночка коротка!