 |
Я помню - белые цвели акации... И радость праздника в дни демонстрации. Была любовь, ухаживания, розы, И на восьмое марта — веточка мимозы. Как жаль вся эта прелесть в лета канула. Беда-бедовая в мой дом нагрянула. Теперь живу одна - в воспоминаниях... На пенсии, при демократах — в воздержаниях. |
 |
Утро, холод. Рук – касанье, Не приятен – твой порыв! На моей – щеке – лобзанье. Я боюсь, что будет – срыв… Сквозь туман – ползут – сомненья, Я стараюсь – их унять… Нет к тебе – во мне – влеченья. Больно всё – осознавать! Я хочу, бежать – из плена – Заскорузлых – неудач! Надо мной – кружит – сирена. Плач душевный – не унять… Тащит в омут – за собою, И пьянит сильней вина. Горько мне, я пью и вою. Лучше буду жить одна! Жизнь моя – в бокале – тонет. Напевая – мрачный стих, а душа – от горя – стонет. Мысли долбят – ну, и псих! |
 |
Сливаясь росами едино, мы пьём с тобой бальзам любви. И песнью ввысь взлетает эхо – летит над полем, вдоль реки. И вторит, вторит там куплеты – всё о любви, да, о любви. Навеки вписываясь в лЕты – мы грузим нежность – в корабли. Чтобы потом – в года лихие, мы вспоминали песнь любви… И годы вешние, младые звучали эхом – из дали…. |
